Quando hai ospiti a casa, di quelli attesi che accogli per la prima volta, ti viene da nascondere le imperfezioni e rimediare al disordine. Togli le cose di troppo e fai splendere il lavello del bagno.
Ma quando al tuo ospite devi riservare una città intera e non solo quattro mura, le cose si complicano. Anche se quella città é quanto di più vicino esista a ciò che chiameresti "casa".
Non ti aiuteranno l'anticalcare né la tovaglia buona, tutto ciò che puoi fare é selezionare i luoghi, organizzare i tempi, e sperare che l'ospite gradisca.
Poi succede che in quella città-casa ti ci trovi talmente a tuo agio da dimenticare i timori, i programmi e le mappe, succede che prendi l'ospite per mano e lo trascini per le strade più belle, gli regali gli scorci migliori e le sfogliatelle frolle, i caffé più prelibati, il cielo più limpido e pure l'odore di mare. Lo rapisci con grandi sorrisi e racconti che dimenticherà presto, ma quando ride di gusto e dice che é tutto bello e sorprendente, a te basta per sentirti felice.
Poi arriva il tempo di andare, smettere, lasciare. Il tempo della distanza, dello "spero che la giornata ti sia piaciuta", il tempo dei posti meno belli e degli abbracci meno caldi.
E' il tempo dell'imperfezione: dei capelli che hanno perso la piega, della matita sciolta, del correttore che ormai non corregge più. E tu ti senti imbarazzata e un po' a disagio, e speri che l'ultima immagine che il tuo ospite conserverà non sia quella di una piazza sporca e delle tue occhiaie.
Mi sono vergognata di piazza Garibaldi e delle pieghe della mia camicia, del suo degrado e della mia stanchezza.
Poi mi sono accorta che nessuna di noi due é abituata all'ordine, alla perfezione, alla coerenza, che siamo fatte di contrasti ed errori, di una tristezza appassionata e di una bellezza struggente.
Io e Napoli siamo spesso maltrattate e date per scontate, siamo imperfette, indefinite e sospese.
Io e Napoli sappiamo da dove veniamo ma non sappiamo dove andare.
Notturno.
É che ad un certo punto abbiamo rischiato di perdere le misure e le distanze, abbiamo rischiato di accantonare le battute ad effetto e i personaggi da telefilm che ci eravamo creati.
Abbiamo rischiato di tornare reali, e sapevamo entrambi che avrebbe fatto male.
Così tu hai preso il mio punto debole e, in un colpo solo, hai cancellato le mani, la musica, le birre e le eclissi. Forse dovrei ringraziarti.
(Odio la pioggia perché mi fa pensare. Scusatemi.)
Uomini duepuntozzero.
Nella rete, come un po' dappertutto, non si fa altro che parlare di figa.
E' un pullulare di Miss Friendfeed, Miss Facebook, Miss *qualsiasicosa*.
Noi invece, senza la pretesa di eleggere il più bello di questo o quell'altro social network, ci siamo semplicemente chieste: Ma c'è qualcuno a cui una bottarella la daresti? Uno in cui ti sei imbattuto/a per caso e hai pensato "Apperò! Mica male?!".
E così, da un'interminabile discussione su friendfeed, è venuto fuori questo concorso-sondaggino.
Eccovi i candidati, accuratamente scelti per voi da SimplyGiulia e Occhidaorientale con la preziosa collaborazione di Natzuka.
Di seguito, in rigoroso ordine alfabetico, trovate le foto (basta cliccare per ingrandirle).
Preferite il sorriso di GattoNero, il fascino brizzolato di Bolso o la frangetta del Precario? Non vi resta che votare il vostro preferito cliccando QUI!
Biccio
Bolso
Dadevoti
Davide Tarasconi
Gatto Nero
Keplero
Livefast
Luca Sartoni
Scarmic
Sonounprecario
Stark
Stefano Mainardi
Stefigno
SuzukiMaruti
Vitzbank
Per votare clicca QUI!
NB: Specifichiamo l'intento ironico e giocoso dell'iniziativa. Qualora qualcuno si sentisse infastidito per essere stato coinvolto senza preavviso, mi scriva pure nei commenti o via mail a postanestetica[at]gmail.com.
Esperimenti sociologici: una serata su Badoo.
Metodologia:
- iscriversi a Badoo (ovviamente usando dati falsi e una mail secondaria).
- inserire una foto (io ne ho messa una mia), possibilmente frivola e magari vagamente ammiccante.
- Attendere di essere contattate.
- Ridere fino alle lacrime.
Cominciamo bene...
dito — 00:37
ciao bellissima mi farebbe piacere ciattare un po--
Dolce e Rude — domenica, 26 luglio 2009 22:21
Umberto — 23:06
sei davvero molto carina ...vivo da dieci anni a firenze ....ma sono napoletano ..e mi piacerebbe sposare una napoletana... ti va di conoscermi? appena scendo ti porto a cena fuori...
Cervellandomi?
Sconnesso — domenica, 26 luglio 2009 23:49 ciao!passavo per di qui e guardavo le tue foto è inutile usare paroloni e cervellandomi a trovarli...io sn sincero mi hanno intrigato le foto di una ragazza splendida,dolce e solare...spero che le mie parole nn ti sn indifferenti...e spero anche che ci sentiamo presto!!!baci
Last minute!
Abbiamo un poeta tra noi.
Eeeeeh???
Somiglianze internazionali.
No perditempo.
Coff Coff.
Un tipino rassicurante.
Cose da ricordare...
Lo so che ormai latito ma, come forse sapete, è un periodo in cui ho scelto un "canale di comunicazione" diverso.
Basta parole (per ora), è tempo di immagini!
E quindi giù ad osservare, inquadrare, scattare, tagliare, smanettare...
E' una passione, nulla di più, anche se ogni tanto qualcuno apprezza le mie cose e fa piacere.
La svolta sarebbe una macchina fotografica nuova, di quelle che guardo, sbavando, nelle vetrine illuminate al neon dei negozi di elettronica.
Roba da impazzirci.
700 euro per un oggettino del genere diciamo che al momento mi mancano, però il noto Cuore di Panna l'ha messo in palio e, ca va sans dire, si vince proprio con una foto.
Tutto questo per chiedervi di votarmi!
1) Iscriversi al sito http://www.cornettoalgida.it/
2) Attendere mail di conferma quindi effettuare il log-in
3) Seguire questo link: http://www.cornettoalgida.it/guardafoto/20
4) cliccare su VOTA rispettivamente alla mia foto (attualmente è la seconda in questa pagina ma fate attenzione a non votare la foto sbagliata perché spesso cambiano l'ordine delle immagini nella gallery).
Si può votare una volta al giorno, fino al 20 luglio dalle ore 9 alle 23.
Purtroppo però è necessario registrarsi al sito del Cornetto Algida.
Insomma, mi aiutate??? Please! *_*
La foto che dovete votare è questa:
Suggestionabili.
La mia terzultima fotocamera si ruppe appena arrivai a Milano.
Così, all'improvviso, smise semplicemente di funzionare.
Pensai da subito che quella città ci odiasse entrambe.
Se non si fosse rotta te l'avrei regalata: ti sarebbe bastata.
Se non fossi andata a Milano forse non si sarebbe rotta, te l'avrei regalata e ci saremmo bastati a vicenda.
Forse non sarei mai dovuta partire per quella città gelida e senza neve.
Forse non sarei mai dovuta tornare, con la bronchite e senza di te.
Perché quella fragilità che ci teneva insieme si spezzò appena arrivai a Milano.
Così, all'improvviso, smise semplicemente di funzionare.
E me li ricordo i pomeriggi sulle scale del Duomo a pensare che avrei dovuto portarti con me in quella città gelida e senza neve.
Con le tue sigarette e il mio profumo, per bere birra e non dormire la notte, rincorrere i tram alle 10 di mattina e vedere Brera, ridere a dirotto e perderci nella metro, incontrare quegli occhi che ami e tornarcene insieme, con la bronchite.
Oggi Napoli era bellissima, invasa dal sole caldo, dalle scolaresche francesi e dagli adolescenti che si abbracciavano sulle panchine.
(Ok, sto invecchiando.)
Love is noise.
Da quando le aule studio sono diventate luogo di amori passionali e smielati, consumati tra un evidenziatore e un libro fotocopiato?
(Forse da quando "osservare" le persone è diventata la mia attitudine principale.)
C' è un rumore di fondo, fatto di sussurri e sedie che scricchiolano, pagine sfogliate, piccoli colpi di tosse, nozioni ripetute tra i denti e periodi letti per l'ennesima volta.
Ogni tanto qualcuno sbuffa.
E' un rumore incostante ma continuo, quasi prevedibile. E' quello che ti aspetteresti di ascoltare in un'aula studio, con qualche sospiro amoroso come bonus track. Mi imbarazzo un po'.
Forse ho un modo troppo discreto di vivere gli affetti, forse in questo momento sono solo un tantinello invidiosa.
Ma confesso che non accetterei né baci né sussurri romantici, da un tipo con quei calzini.
Quando ero piccola, la storia mi piaceva.
In realtà mi piaceva tutto: presa com'ero da una curiosità inquieta e totalizzante, un'ansia poco selettiva di conoscere e sapere.
Ero una bambina facile all'innamoramento, che si entusiasmava per ogni nuova scoperta, che non riusciva a pensare ad altro.
Una che il giorno prima adorava le scienze e il giorno dopo amava follemente la letteratura.
Poi arrivò qualcosa che non ero pronta a sapere.
Entrai sconvolta in bagno, mentre mia madre si stava truccando, e le dissi: "Mamma... è caduta Roma! Non è possibile!".
Lei mi sorrise e mi spiegò tutto... ma non bastò.
Tornai nella mia cameretta e piansi sul libro e sulle ceneri dell'Impero.
Eravamo nate nello stesso giorno, e quando seppi della sua fine crollai un po' anch'io.
Quel giorno crollò la mia infantile fiducia nella perfezione e nell'eternità, la certezza del lieto fine.
Quel giorno, per la prima volta, conobbi la sconfitta e il fallimento.
Sono rimasta curiosa, volubile e inquieta: facile all'innamoramento e agli entusiasmi; una fatta di passioni intense, brucianti, passeggere.
Ogni tanto mi (ri)conosco, ma in giornate come questa avrei bisogno di non sapere che Roma è caduta.
(clicca sulla fota)
L'uomo che mi siede di fronte è un tipo misurato e compito.
Scarta un kinder bueno (white) con eleganza invidiabile. Vince le resistenze della confezione di plastica con gesti precisi e tranquilli. Non si sognerebbe mai di strapparla, lui.
I morsi sono regolari: uno per ogni blocchetto (i miei sono sempre due). Un po' di granella gli cade sulla giacca e lui la scuote via immediatamente. Io probabilmente non me ne sarei nemmeno accorta.
Lo osservo e nel frattempo bevo acqua a grossi sorsi dalla mia sbattutissima bottiglietta da 50 centesimi.
Ha posato la 24 ore sulla mensola, l'ombrello accanto al sediolino, la giacca, piegata con impeccabile precisione, è poggiata sulle gambe: ogni cosa al proprio posto.
Non ci piaciamo. E ce lo diciamo senza sorriderci scambiandoci un'occhiata casuale.
Io lo osservo (sono invadente?), lui distoglie lo sguardo.
Lo infastidisce la mia tosse rumorosa, i Franz Ferdinand che urlano nelle mie cuffie, il rosso chiassoso della mia borsa spagnola.
E' enorme, la tengo sulle gambe e rovisto senza trovare quello che cerco.
Mi scivola via ad ogni sobbalzo del treno.
Lui si alza con calma, apre la 24 ore di pelle marrone e con detestabile semplicità tira fuori un volumone di Tolkien.
Io leggo Anna. Che mi rapisce e mi fa tornare voglia di scrivere.
Mi verrebbe voglia di scoppiare in una risata fragorosa e immotivata, solo per vincere la tristezza della sua giacca grigia.
Gli scatto una foto. Lui se ne accorge.
Non mi dice nulla e continua a leggere.
Au revoir.
